Это в прошлом году на работе писала. Жесть, да и только.
Финал
«Пожалуйста, ты должен понять», говорю я. Он молчит. Только тихо сидит рядом со мной и держит за руку. Не отпускает уже давно… как я хочу, чтобы он вообще ее никогда не отпускал. Мне больно. Все тело в синяках и ссадинах. Губа разбита. Ребра сдавило. Результат той перестрелки. Нас чуть не убили. Меня и Джека. После вступления в расследовательскую журналистику жизнь круто изменилась: нас стали чаще посылать в «горячие точки», на войну, на митинги, демонстрации, революции… в Афганистан. И сейчас мы здесь находимся. Вчера убили нашего оператора. Мы как-то успели убежать. А сегодня сидим в тоннелях под землей, здесь было более-менее безопасно, чем наверху. У Джека сломана рука, и еще он вывихнул ногу. У меня сломано ребро и разбита губа, а медицинской помощи мы так и не дождались… и вряд ли дождемся.
Я встаю с обшарпанного деревянного стула и плетусь к зеркалу. Мне нужно с ним поговорить…
***
«Зачем?», один-единственный вопрос слетает с его губ. Я молчу. Я сама хотела этого , а но я никак не ожидала, что это произойдет, а жаловаться я не привыкла. Он сморит на меня своими серыми глазами, таким серьезным и немного грустным взглядом. «Пожалуйста, побудь со мной еще немного… только сегодня, прошу», меня начинает трясти. «Ты журналист, ты не плачешь!!!!», эхом раздается голос в голове. Я все-таки не выдерживаю и по щеке скатывается одна единственная слеза. «Слабачка», словно пощечина. Вытираю соленую дорожку со щеки. Он смотрит на меня и протягивает руку. «Не бойся, я с тобой», говорит одними губами, чуть мягче. Достаю из кармана пачку сигарет. Закуриваю, пытаюсь успокоиться и унять дрожь в коленях. Он тихонько обнимает одной рукой и еле слышно шепчет: «Не бойся».
***
В холодной ночи, под градом пуль бегу к станции, чтобы успеть на поезд, который бы увез меня отсюда. Навсегда. Темно, ни черта не видно, лишь слышится рев моторов, стрельба и крики людей. Страх куда-то исчез. А вместе с ним и желание жить.
Редактора убили. Душу рвет на части от боли. Но я бегу к станции. Я обещала ему, что вернусь домой.
Поезд. Подбегаю к станции. Слышу стрельбу, за мной гонятся. Нет, я не хочу умирать здесь… я ему обещала.
Запрыгиваю в вагон, падаю на пол, и это спасает меня от града пуль, просвистевших над головой. Кажется, я себе еще что-то сломала. Но это уже не важно. Я еду домой…
***
В ночной тиши слышался лишь стук колес поезда. В руке тлела сигарета. Я смотрела на звезды, а ветер сушил мои слезы. В душе была пустота, которую, наверное, уже ничто не заполнит… Веки медленно закрывались. Но я ему обещала…
И лишь шепот растворился в ночной тиши: « anata mo sobado….».
