Название: Бегство
Автор: Sam-san (Etsu-san)
Жанр: Ангст.
Рейтинг: G
Пейринг: без пейринга.
Предупреждения: POV
Размер: Виньетка.
Статус: закончен.
От автора: это было нужно. Просто нужно.



Беззаботный ветер несёт над городом тяжёлые свинцовые тучи. Он крылат, для него вся бесконечная жизнь - игра. Счастливый и бессмертный…
А я ничтожен. Один взгляд в окно – очередная тягучая и чёрная, словно смола, капля в чашу ненависти. К ветру, к тучам, к себе… к этой серой, бессмысленной весне, которая в этом году дышит точно как осень – хрипло, словно простудилась. К городу, который давно променял серебристые точки звёзд на фальшивое белёсое зарево ярких неоновых вывесок.
Новый порыв ветра шуршит прошлогодними листьями - где-то там, внизу, крылатый засранец весело смеётся, и его смех отдаётся в моих ушах тоскливым воем. Сигналят машины, бесконечно перемигиваются хищные глазища фар – жёлтые и красные. Словно страшные чудовища сошли со страниц древних легенд.
Скрипучие ставни с грохотом бьются друг о друга, напоминая в который раз: пора бы сменить окна. По коже бегут мурашки, стайка за стайкой. Ветер треплет и без того спутанные волосы. Может быть, он находит издевательства надо мной более интересными, чем безобидные игры с листьями?
Ведь они уже мертвы, а я живой. Кажется.
Уверенности уже нет. Ни в чём. Отчаяние – глубокое, страшное, тяжёлое, как рваное мутное небо, давящее на плечи холодными ладонями дождей. День за днём, день за днём…
Ветер проникает в комнату, такую же холодную и пустую, как я. Где-то за спиной он роняет на пол изрисованные листы, вырванные из альбома, треплет брошенную на табуретке книгу, перелистывает тетради, толстые и совсем тоненькие, в несколько страничек, исписанные мелким неровным почерком.
Я пытаюсь сбежать от реальности. Я бегу так быстро, как только позволяет мне истощённая бессонными ночами фантазия. Бегу по строчкам в тетрадях, по неровным карандашным линиям в альбомах, по чёрным лесенкам букв. Отчаяние настигает меня, я слышу его дыхание за спиной – в шелесте страниц, в перезвоне дождевых капель за окном, в гулком хохоте ветра.
Но я продолжаю бежать. Задыхаюсь, путаюсь ногами в нескончаемых линиях строк. Я смогу, я знаю – ты говорил, всё возможно. И, пока воспалённое воображение показывает мне во снах такие родные блестящие глаза, я не сдамся. Ведь всё возможно.
А шаги за спиной всё громче. Горло давят иссушенные временами костлявые пальцы страха, старого, как мир – страха неизвестности.
Его бледные морщинистые руки, испещрённые шрамами далёкого прошлого, так не похожи на твои.