Когда несколько дней, не переставая, льет дождь, начинаешь волей-неволей теряться во времени. Дни, наполненные серостью и пустотой, тянутся бесконечным неразличимым потоком, в котором ты, захлебываясь и где-то глубоко внутри крича о помощи, тонешь. Ты яростно пытаешься ухватиться за что-то, за любую соломинку, но на небе нет ни одного просвета. Лучи скрадываются тяжелыми темными тучами, не добираются до земли. Не достают тебя. А ты не достаешь их. И вот ты уже в пучине.

Вот и сейчас, я сижу на подоконнике, смотрю на безликую мутно-серую массу за окном, и думаю о том, что еще чуть-чуть, и я окунусь в беспросветный поток, наполненный звенящим одиночеством. Меланхолия, перетекающая в депрессию. За последние месяцы это стало настолько привычным, что я почти уже не боюсь, но все равно каждый раз пытаюсь найти его. Того, кто сможет меня вытянуть из бурлящего потока, того, кто заставит меня жить. Того, кто станет для меня лучом света. Того... тебя. Но ты уже однажды надломил надежду.

Капли, ежеминутно стекающие по стеклу вниз, напоминают слезы. Только не такие соленые, как те, что текут по щекам. А я и не заметил...

Звонок в дверь заставляет вздрогнуть всем телом и отвести взгляд от окна. В такую погоду никто не приходит просто так, значит, что-то важное, и нужно открыть. Не хочу, чтобы меня видели в таком состоянии, ну да ладно, уже плевать. Пусть насладятся видом сломленного человека, пока идет дождь. В другое время они такого не увидят – я не позволю. В другое время я возьму себя в руки и, перешагнув через все, буду сильным. Но не сейчас.

Звонок повторяется, и я иду открывать. Демонстративно игнорируя глазок, я поворачиваю ключ в замке и, распахнув дверь, замираю. Капли воды медленно стекают с твоих волос, лица, одежды. Они пробираются в мою прихожую, когда ты делаешь шаг вперед, и оставляют печальный след на темно-синем коврике.

- Привет... – ты внимательно вглядываешься в мое лицо, а я замечаю, что меня начинает бить мелкая дрожь.

- Привет... – я просто повторяю твои слова, даже толком не слыша, что говорю.

- Ты плачешь... – понимаю, что это не вопрос, а просто констатация факта. – Я почувствовал...

Глупости. Все это – глупости. Не обманывай меня. Чувствовать другого могут только две половинки. Не те, что кричат на каждом углу о том, как же они друг друга любят. И не те, что твердят о браке и мечтают умереть в один день. Настоящие половинки просто стоят рядом и молча держаться за руки. Им этого хватает, потому что между ними есть связь, которую не разбить.

А кто мы? Мы... Не те, кем бы могли быть, но не стали. Мы стоим по разные стороны.

- Это невозможно. – я печально опускаю глаза и, развернувшись, иду в свою комнату.

- Руки? – мне даже не нужно смотреть, чтобы понять, что ты протянул руку мне в след, но так и остался стоять на месте. Как и в тот раз.

Тогда тоже был дождь.

Я вновь подхожу к окну и замираю, погружаясь в тоскливую невесомость. Ничего вокруг. Только я, окруженный звуком бьющихся о стекло капель. Так привычно и так страшно.

Ты врываешься в мой мирок, осторожно обнимая меня со спины.

- Прости. За все прости. – шепчешь мне прямо в ухо и прижимаешь ближе к себе. – Разреши мне быть рядом, разреши мне все исправить, разреши сказать, что люблю тебя, разреши...

- Слова – это... вода. Она давит. Половинки, они молчат. – я откидываю голову тебе на плечо и закрываю глаза.

И ты молчишь. Ты нежно, почти невесомо, обнимаешь меня и молчишь.

А я чувствую! Я чувствую, что поток огибает нас, ожидая, когда же кто-то сделает шаг в сторону, чтобы заглотить и уже не позволить вернуться. Это такое шаткое состояние, но именно оно заставляет меня довериться тебе и отпустить те страхи, что окружают меня.

А там, где-то высоко в небе, между тяжелыми тучами появляется первый просвет.

OWARI