Название:Fatality.
Автор: The Moth.
Бета: я сама.
Размер: мини
Фендом: the Gazette.
Рейтинг: PG
Жанр: Angst, Deathfic, Gen.
Статус: завершен.
Размещение: с моего разрешения.
Предупреждения: Основной POV Ruki. Смерть героя. Бред.
Дисклеймер: прав не имею, выгоды не извлекаю.
От автора: Прошу прощения за этот меланхоличный бред с элементами мистики.



Солнечный день сменяется дождливым, меняя настроение и создавая внутри пустоту.
Я пытаюсь написать пару строк, теребя ручку в правой руке.
Черный диван, сделанный из грубой, дорогой кожи, только холодит и царапает спину.
О чем я думаю? Привычная обстановка не приносит вдохновения…
Мне нужно написать… еще одну песню, строчку, слово…. Хоть что-нибудь!
Сумбурные мысли терзают голову, и я пытаюсь ухватиться хоть за одну, но они так и не оседают в памяти.
Встать, тихо подойти к окну, только лишь для того, чтобы убедиться в реальности.
На часах 11:55 вечера.
Что мне нужно? Кому нужен я? Я живу своими песнями, у меня есть друзья.
Друзья? Да, именно друзья. Мы отличная команда.
Что ж, моя следующая песня будет о дружбе.

***
Я одинок. Я понял это, когда шел по парку. Все лавочки были заняты, мне некуда было сесть. Я был один. Кругом было бесчисленное количество супружеских пар и просто влюбленных, детей и стариков. Все они были счастливы.
Любил ли я кого-нибудь? Возможно. Но я один. Всегда ли я буду один? У меня есть друзья. Мы понимаем, друг друга, мы делаем одно дело, у нас одна цель.
Я думаю… в голове опять крутятся мысли, но я не могу уловить и фразы.
В своей квартире, уютной, спокойной я чувствую печаль.
Я люблю свою квартиру. Она совершенна.
Я не ставлю на полки фотографии. Не хочу постоянно думать о ком-то.
Нет, я не эгоист. Мне просто хорошо.
Надо написать о жизни, о любви? о жизни.

***
Я стою на сцене. Я счастлив. Я смотрю вдаль. Я вижу только точки. Зал полностью набит людьми. Они любят нас. Я тоже люблю их. Ребята тоже их любят. Все мы улыбаемся. Концерт только начался, а эмоции уже льются через край.
Я уверен, что у всех присутствующих отличное настроение.
Я уникален.
Я талантлив.
Я красив.
Концерт подходит к концу. Я еле стою на ногах. Голоса нет. Заплетаясь в ногах, я захожу в гримерную. Падаю на пол, парни тоже лежат рядом. Неописуемое чувство. Наша энергетика кружит в комнате. Сейчас мы чувствуем одно и то же, думаем об одном и том же, мечтаем об одном и том же.
Вот только мои мысли опять не покидают меня. Рука, сжимающая два с лишним часа микрофон, предательски подрагивала. Мне нужен карандаш, фломастер, ручка. Все равно. Нужно срочно записать все, пока не забыл. Впервые я отчетливо слышу эти мысли, как будто сотни тысяч голосов шепчут мне до боли красивые фразы.
Я молча записываю. Рука все также дрожит. Чуть-чуть… осталось совсем чуть-чуть.

***
Я решил отдохнуть пару дней.
Просто поваляться на кровати, посмотреть телевизор, поесть домашней еды.
Я не буду выходить из дома эти два дня. Я слишком устал.
Смотрю в потолок, а в голове пустота. Поразительно, но там действительно пусто.
Куда все исчезло? Где голоса?
Я буду скучать по ним. Но мне так хорошо, будто я парю в воздухе.
Давно не испытывал такого чувства.
Почему-то вспомнил родителей. У нас не очень хорошие отношения. Но я их уважаю.
Они подарили мне меня. Звучит жутковато. Они дали мне выбор, я выбрал музыку.
Я люблю своих родителей. Не вспоминая того, как сильно бил отец. Как порой издевалась мать.
Они моя семья. Родные мне люди. Точно так же, как Аой, Рейта, Кай и Уруха.
Пусть мы редко видимся, я часто вспоминаю о них.
И сейчас я не зря их вспомнил.
Певучие голоса вернулись, заставляя меня закрыть глаза. Я слушаюсь их. Я доверяю им.
Проклятье, опять затряслась рука. Я не выдержу этого. Хватаю ручку, и с остервенением начинаю писать.
Предложение, одно за другим, и так до тех пор, пока не будет исписан весь листок вдоль и поперек.
Я смотрю на свои пальцы. На среднем пальце образовалась ранка, наверно я слишком сильно сжимал ручку.
Перечитываю все, что я написал. Потрясающе. Великолепная песня. Скоро запись сингла.
Я уверен, что он понравится всем.
Голоса затихли, теперь я могу поспать.

***
Суббота. Репетиция.

Я давил из себя звуки, размахивал руками, просил воды, но все бесполезно.
Что со мной произошло? Почему я не могу спокойно петь? – я спрашивал себя, пытался найти ответы на мои вопросы. Но навязчивые голоса мешали мне, дразнили, перекрикивали друг друга. Я закрыл уши руками. Не помогло. Я слышал, как они смеялись надо мной. Сейчас, крепко зажмурив глаза, все также закрывая руками уши, я молился. Молился о том, чтобы эти бесы оставили меня в покое.
Парни ошарашено на меня смотрели, не понимая и не предполагая, что со мной происходит. Они вызвали врача. Врач что-то говорил мне, я не слышал, что именно. Голоса звучали все громче и громче. Голова разрывалась. Я сдерживал слезы, безумная боль отзывалась во всем теле.
- Оставьте меня в покое, - завопил я. Мой голос звучал надрывно. Связки саднило жгучей болью. Я боялся пошевелиться и открыть глаза. Все происходило как во сне.
«Мы не отстанем от тебя» - шепнул мне голос, будто это сказал кто-то совсем рядом. От шока я резко открыл глаза.
Я увидел все так же ошарашенных ребят. Врач ушел, видимо посчитал меня сумасшедшим. Возможно, он прав.

- С тобой все хорошо? – задал вопрос Уруха. Я не знал, что ответить. Я не мог отойти от того, что пережил пару минут назад. Странно, но голоса отступили. Но надолго ли?

- Да, - коротко сказал я.

- Тебя подвести? – спросил Аой.

- Да, - все так же сказал я.

- Мы можем навестить тебя завтра, у тебя был приступ. Он может повториться, - без тени улыбки сказал Уруха.
Мне было страшно. Я боялся нового приступа. Обычно все проходило сразу после того, как я писал. Сейчас все было по-другому. Голоса сошли с ума, они пытались угрожать мне. Рука даже не дрожала. Все это очень странно.

***
4:00 вечера.

Прохладная, пустая квартира. Я предоставлен самому себе на остаток вечера.
Моей компанией на сегодня были сигареты и смятые простыни.
Я ценил свою независимость.
Я терпеть не мог свою обреченность.
Я ненавидел свою шизофрению.
Голоса посещали меня почти каждый день. Я уже почти привык, все так же быстро записывая все новые и новые строчки. К счастью, приступов больше не было. Парни регулярно навещали меня. Наконец-то я чувствовал себя по-настоящему счастливо.

***

- Выглядишь хорошо, - сказал Уруха, - Пройдем через парк.

- Да, я чувствую себя намного лучше, - ответил я.

Погода была чудесной. Мы шли с Урухой в музыкальный магазин. Он сказал, что хочет, чтобы мы вместе выбрали ему новую гитару. Я согласился сразу же. Никакой головной боли, никаких голосов, пока…

***

- Ну, как тебе такая? – Уруха показал мне бежевую, гладкую на ощупь акустику.

- Хм. Мне она нравится, но простовата для тебя, - я слабо улыбнулся. Уруха понял, что я имел в виду. Он достал более экстравагантную гитару и повертел ею передо мной.

- Ну, что скажешь? – глаза Урухи искрились.

- Она великолепна! – с восторгом заявил я, - Пошли на кассу.

- Может, еще что-нибудь посмотрим здесь? Что-нибудь для тебя?

- Не думаю, что здесь есть что-нибудь для меня, - нет, я не выглядел грустным, - Пойдем.

И он покорно пошел за мной. Расплачиваясь, он намекнул мне о том, что хотел бы посидеть со мной где-нибудь в кафе. Безумная волна счастья прошлась по моему телу. Я думал, что ничего приятней быть не может. Уруха, возможно, тоже думал так.
Я нужен ему. Как друг. Нужен.
«Не льсти себе» - сказал кто-то леденящим кожу голосом.
- Что? – переспросил я.
- Руки, все хорошо? Кафе тут за углом. – Уру посмотрел на меня, а я понял, что тот голос принадлежал не ему.
Голова опять закружилась. Мы быстро дошли до кафе, и Уруха заботливо посадил меня на стул. Гул не прекращался. Все кривлялось у меня перед глазами. Меня чуть не вырвало. Я схватился за голову и положил ее на стол.
Нужно всего лишь переждать. Скоро все пройдет, – успокаивал я себя.
Уруха попросил воды и таблетку. Потом дал ее мне, приказав обильно запить водой.
Я сделал, как он сказал, снова кладя голову на стол, закрывая ее руками.
Хватит, хватит, хватит…
Надоело, надоело, надоело…
Почему я?
Как только я задал этот вопрос, рука снова задрожала.
Я повертел ею перед глазами. Небольшая рана с прошлого раза так и не прошла.
Уруха увидел мою дрожащую руку и постарался погладить ее.
Но она затряслась с еще большей силой.
Мысли, опять мысли. Опять эта спутанная вереница голосов что-то шептала мне.
Я вслушался, чей-то голос обжог меня изнутри. Я дернулся и открыл рот в немом крике.
Рука тряслась, сердце заходилось в бешеном ритме, я пытался выдавить из себя хоть слово, но безумные голоса заглушали меня.

- Ручку, - хрипло просипел я, - Уру, дай ручку и бумагу.

Он кивнул и начал рыться в своей сумке.
Достав свой ежедневник с ручкой, он протянул все это мне. Я видел панику в его глазах. Он не понимал, что со мной творилось. И тем более, не мог понять, как больно было мне все это испытывать.

Строчка за строчкой, абзац за абзацем.
Старая рана закровила, я ослабил хватку. Кровь капала на слова, попадая на особенно едкие.
Сколько времени длился этот кошмар, я не знаю.
Уруха безмолвно смотрел на это зрелище.
Я все писал, писал и писал.
Вскоре, когда до конца ежедневника оставалось буквально парочка страниц, все вдруг прекратилось. Голоса исчезли, оставив меня в пустоте.
Я чувствовал себя, будто умер. Реальность вдруг испарилась, оставив лишь туман и бесчувственную пустоту.
Я уставился пустым взглядом на Уруху, забыв, что из пальца все так же струилась алая кровь.
Все это не имело значения.
Я подавился собственным смятением, резко закашляв в кровавый кулак.
Что хотели от меня голоса?
Почему они приходили именно ко мне?
Я боялся озвучить ответ вслух.
Я не знал точного ответа, но боялся сказать его. Потому что именно мне нужно было озвучить его.
Так сказали они.

- Руки, поедем к врачу.
-Нет, Уру, - слабым голосом сказал я.
- Тебе нужно лечение, тебе помогут, - он попытался взять мою руку, но я успел убрать ее.
- Я помогу себе сам, - я мерзко усмехнулся и добавил, - в любом случае, должно же это когда-то случиться, так что ж тянуть.
Я выкарабкался из-за стола, и, игнорируя помощи Урухи, быстро направился к выходу.

***
- Расскажите, как часто они вас посещают, - тихо проговорил врач, уставившись на меня.
Я замялся, но собравшись с мыслями, ответил.
- Через день, - быстро проговорил я, - Иногда через два.
- Вы пьете какие-нибудь сильнодействующие препараты? – врач изогнул бровь.
- Нет.
- Вы играете в азартные игры?
- Нет.
- Вы сами догадываетесь, в чем проблема? – пытливо смотря на меня, спросил врач.
- Нет, - я прошептал, мотнув головой.
- Я могу положить вас к нам в клинику, а могу отпустить домой. Когда в последний раз у вас был приступ?
- Вчера, - также шепотом ответил я, рефлекторно посмотрев на забинтованный палец.
- Так что вы выберете? Домой или к нам? В любом случае вы будете под контролем.
Я задумался. Это действительно было сложное решение.
Я боялся оставаться один так же, как и боялся врачей.
Я почесал лоб в раздумьях.
- Подумайте хорошенько, Таканори, - сказал врач.
- Я пойду домой.
- Уверены?
- Да.

***
8:00 вечера.

Вот уже несколько месяцев ко мне домой приходили врачи.
Они ставили мне капельницу, мерили давление. Иногда они обследовали меня каким-то прибором. Я не знал зачем. Они говорили, что так надо. Я не перечил.
Позавчера у меня был приступ, точно также как и всегда. Я уже не боялся этого. Я всего лишь зажимал голову коленями и глубоко дышал.
Самое страшное, что вся бумага в моем доме была исписана текстами.
По этой причине мне приходилось писать на обоях.
Я оглянул всю свою квартиру.
Черные, как грязь иероглифы рябили в глазах.
______________________

Я нарезаю огурцы. Почему-то сейчас мне захотелось именно их.
Острый нож умело крошил хрустящие огурцы.
Голоса еще не приходили.
Они всегда приходят в разное время, заставая врасплох.
Ровно, как и сейчас.
Голова резко закружилась, дикий ураган из голосов вторгся в мою голову.
Я совсем забыл о ноже.
Рука затряслась. Я не смог контролировать ее.
Она тряслась с удвоенной силой, я пытался разжать пальцы, чтобы выпустить нож, но тщетно.
В этот раз я проиграл.
Голоса стали контролировать мое тело.
Еще тогда, в ресторане, я понял, что им нужна моя душа, но промолчал.
Поэтому именно сейчас, когда они контролировали меня, я случайно полоснул ножом по телу.
Потом еще и еще. Еще и еще.
Окровавленное тело бездыханно упало на паркет.
Ничего больше нет.
Пустота.
Только стены, кричащие чужими мыслями и нож в правой руке.

***
- Ты хочешь быть счастливым? – беззаботно спросил чей-то голос однажды мужчину во сне.
- Хочу, - без сомнений ответил мужчина.
Голос засмеялся.
- Тогда придется заплатить, - секундная пауза.
- Я согласен, - ответил он.
Он сам подписал себе смертный договор.
Ровно через полгода голоса забрали его.

Почему-то мурашки пробежались по коже.
В этом фике есть что-то что бьет по мозгам, хоть и кажется он обычным.

Нет, я не эгоист. Мне просто хорошо.

Хорошо написала... И почему-то, так кажется что в стиле Руки.

Ничего больше нет.
Пустота.
Только стены, кричащие чужими мыслями и нож в правой руке.

Представляется судьба творца... Им суждено умереть таким образом...
Красиво написано.

Спасибо)

мне нравится.
написано рвано, резко и прерывисто.
точно, как при шизофрении.
я не могу подобрать слова.
атмосферно. есть что-то в этом цепляющее.
спасибо за этот прекрасный фанф.

очень рада, что нравится.
действительно пыталась создать какую-то атмосферу. и эта атмосфера - отражение моего состояния в момент написания.
спасибо.