название: character
автор: ame
бета: автор, время
пейринг: разыгрываем лёгкий стандарт Руки/Рейта, лампа
рейтинг: R
жанр: настроенческое мини, конечно же в итоге флафф.
статус: закончен
дисклеймер: стандартный.
ахтунг: когда-то в блоге Руки была картинка, в которой всё это и происходит.
саммари: Стрелка просто перемещается по кругу, но в какой-то момент… Персонаж был рожден. И вот он попал в ситуацию. И вот он слишком много думает.

Руки смотрит на лампу, стоящую рядом с телевизором, и хмурится. Включенная лампа при включенном же верхнем свете кажется Руки слишком вызывающей. Лампа не выражает ни одной эмоции в ответ. Вокалист the GazettE закуривает неисчислимую сигарету и не отводит взгляда от лампы. Это как будто игра в кто-кого-пересмотрит. Лампа не поддается. Руки сдувает челку с глаз, на ощупь ищет на столике заколку, щелчок которой звонко закрепляет непослушную прядь. Руки ни на секунду не отводит взгляд от лампы, злится на себя за это глупое упорство, но. Ни на секунду не отводит взгляд от лампы. Лампа спокойна и по-прежнему безэмоциональна. Руки затягивается поглубже, устало закрывает глаза и откидывается на спинку дивана. Удобно устраивает ноги на столике. С закрытыми глазами, Руки признает своё поражение в противостоянии этому упрямому светильнику. И даже больше, чем поражение, поскольку он до сих пор видит эту чертову лампу, даже опустив веки.

Руки вздыхает. Тревога, усталость, тупиковость этого длинного дня – всё это быстро пролетает по комнате, освобожденное с выдохом. Обшаривает каждый уголок, ворошит корзинку Корона, задевает монументальную в своей победе лампу. И возвращается. Правильное дыхание, думает Руки, оно, конечно, хорошо, вот только не срабатывает ни черта. Особенно если ты сидишь на диване, вокруг тебя тишина, внутри тебя пустота, да и планета, в общем-то, совершенно статична. Вот абсолютно не вращается, игнорирует свои положенные обороты. Вот такие дела.

Руки сидит и представляет себя персонажем чьей-то повести. Вот есть, допустим, автор. Который его, Руки, взял да и написал. Автор написал повесть, или еще какое литературное произведение, в котором появился написанный автором персонаж, обозначенный как Руки. Автор написал Руки, Руки пишет тексты песен – почему бы и нет? И квартиру эту автор написал для Руки, и Корона написал, чтобы Руки было кого приручать. И этот город за окном написал, придумал и написал целый город с его тремя уровнями дорог, яркими ночными огнями, спокойным грязным берегом моря и редкими вкраплениями зелени в бетоне, асфальте, стекле. Написал город и наводнил его людьми в костюмах, людьми с журналами в руках, людьми со стаканчиками кофе из Старбакса. Планету, думает Руки, автор тоже написал, причем достаточно неплохо и подробно, если верить информации, которой располагает сам Руки. Материки, океаны, льды. Множество стран. Международные и внутригосударственные конфликты. Написал всё это автор и вписал туда Руки. А Руки пишет тексты песен. Почему бы и нет?

Руки представляет себя персонажем книги, автор которой отошел от монитора сварить себе кофе, да так и отвлекся. Монитор давно погас, но если пошевелить мышкой, то обязательно можно увидеть, как на неоконченной странице до сих пор призывно мигает курсор. Там, на этой недописанной странице, персонаж, известный как Руки, сидит в своей квартире и играет в гляделки с лампой. И еще не знает, что произойдет дальше. Потому что автор не дописал, а Руки, рожденный и живущий в строчках на листе, ничегошеньки не может сам.

Вокалист закрывает лицо руками и устало трет щеки. Когда не знаешь, как поступить, хочется быть персонажем, который только и может, что ждать. А лучше всего быть тем самым курсором на той самой странице, который в итоге куда-либо да заведет. Да вообще, всё лучше, чем сидеть на диване, слушать тишину и пораженчески, сквозь пальцы, бросать обиженные взгляды на лампу. Руки недоволен происходящим. Потому что автор написал для Руки еще и одного-единственного человека. Среди прочих повседневных проходных персонажей. Но сейчас, во всём происходящем, никак не получается сделать так, как Руки любит – замучить кого-нибудь до нервной икоты своим дотошным разбором ситуации. Вот, допустим, два дня назад была встреча с фоторедакторами из очередного журнала, который разместит у себя отчет о выступлении в Токио Домо. И на этой встрече Руки сто восемьдесят два с половиной миллиона раз просмотрел фотографии, отобрал четыре снимка и, пробормотав очередные простите-извините, откланялся. В прямом смысле слова. Или еще вот позавчера. Уруха, вдохновившись просмотром борьбы сборной за какую-то суперчашку Азии, записал и прислал Руки четыре минуты восемнадцать секунд гитарных звуков с минимальным набором аранжировок. Ну так, Урухе подумалось – Уруха записал и прислал. Руки послушал восемнадцать раз и написал Урухе электронное сообщение, длиной в какое-то нехилое количество знаков. Прокомментировал музыкальное произведение, так сказать. Да что там позавчера, еще вчера! Вчера Руки встречался с новым менеджером и осторожно, в очередной ознакомительной беседе, доносил до последнего всю информацию о том, как the GazettE привыкли работать. Новый менеджер стойко кивал, обещал приложить все усилия и сделать всё, что ему позволят способности и здоровье. Собеседники вверили друг друга друг другу и на этом расстались. В общем, всё было как всегда все последние дни.

А утром всё внезапно вышло из-под контроля. Руки весь день думал о произошедшем и испытывал острую потребность в одиночестве, чтобы попытаться взглянуть на ситуацию со стороны и расставить черточки в нужном порядке. Руки пишет тексты песен, Руки может написать всё, что происходит с ним самим, просто для этого нужно немного одиночества и тишины. Или много людей вокруг и вибрирующий от басов пол под ногами. Или микрофон перед лицом и толстое студийное стекло. Или, может быть, телефон в кармане и солнечные очки на глазах. Но сейчас, скорее всего, чуть-чуть одиночества и тишины. И вот, получив всё это, Руки сидит на диване и представляет, что он персонаж какого-то литературного произведения. И видит этот чертов мигающий курсор. И проклинает автора сквозь зубы. Полет фантазии и глубина погружения в неё для Руки не имеют границ.

– На каком слое этого призрачного мира я тебя застал? Планета еще вращается или твоя уже нет?

Слегка обеспокоенный, но при этом всё равно насмешливый голос отрывает Руки от мысленной расправы над автором своей же жизни.

– Я вымою лапы Корону и вернусь. Не уходи далеко. – Рейта выходит из комнаты, унося с собой свежевыгулянного Корона.

Руки обнимает себя за плечи и ждёт. Сейчас наглая лампа его просто раздражает, но до такой капитуляции, как встать и выключить её, Руки не опустится. Поэтому Руки снова закуривает и ждёт.

– Итак, где ты был? Судя по твоему лицу, ты всё-таки дорвался до раздумий, к которым так стремился весь день. – Рейта осторожно укладывает Корона в его корзинку и честно пытается вытереть все четыре дрожащие лапки досуха. Корон, непокорный комок умиления для всех окружающих, высвободившись из рук, устраивается на своем месте, с предельной скоростью лишая басиста доступа ко всем своим конечностям.

– Говори. – Рейта на корточках разворачивается лицом к Руки и, перекинув полотенце через плечо, внимает.

– Думал, да. Я уже больше года думаю о том, что происходит. Я думаю о том, что нельзя подменять понятия в жизни – от одиночества и безысходности начинать отношения, не имеющие будущего. Это неправильно и нечестно. Причем, нечестно по отношению к самим себе. И ты говоришь такое. Вдруг. Январским утром. Как тут не думать? Как можно не думать вообще, особенно о том, что ты говоришь?

Рейта приподнимает брови и смотрит на Руки, пытаясь поймать его взгляд. Сейчас Руки напоминает ему того Руки, который на концерте что-то хочет сказать поклонникам в зале, но не уверен, насколько правильно воспримут его слова. Руки хочет донести информацию, но ему мешают его же мысли. Рейта делает глубокий вдох, попутно отмечая бесполезность всех дыхательных гимнастик вместе взятых, и произносит:

– Ты хочешь сказать, что у нас тут сплошная безысходность, нехватка внимания и глубочайшее одиночество? Всё это смешалось, закрутилось и породило наши отношения, не имеющие будущего?

Руки ошарашено смотрит на Рейту. Отрицательно качает головой и невнятно что-то бурчит себе под нос. Нашаривает пачку сигарет, закуривает. Рейта выжидающе смотрит на вокалиста. Руки еще раз качает головой и, сквозь дым, говорит:

– Нет. Наверно, нет. Но ты чертовски усложнил всё этим утром. Я не знаю, как быть дальше.

Рейта делает еще один глубокий вдох и мысленно считает от одного до десяти. Потом, для верности, от десяти до одного. Рейта смотрит, как Руки курит, и думает, что вот это – талант. Так думать, так расположить события, слова, пространство и время в голове, чтобы прийти к таким выводам – это, безусловно, талант. Именно поэтому, думает Рейта, Руки пишет тексты песен. Басист смотрит на Руки и думает, что этот мужчина кажется таким далеким на этом своем диване всего-то в двух шагах. Как будто во всей вселенной есть только пресловутая вселенская пустота, по которой плывет Руки на диване, прикуривая одну за другой. И Рейта знает, давно всё знает про себя в этой огромной пустой вселенной, просто до этого утра Рейта никогда не произносил вслух того, что является очевидным уже не первый год их не имеющих будущего отношений. Басист понимает, что если дать Руки волю, то еще два часа будет длиться монолог, по завершении которого окажется, что мировое господство принадлежит маленьким вислобрюхим вьетнамским свинкам, а все человеческие существа – это одна большая свинская выдумка. Ну или что-то в этом роде.

– О, мастер слова, тебе ли не знать, что любые слова ничего не стоят, если за ними нет подкрепления в виде чувств, поступков, действий? – Интересуется Рейта, пытаясь сохранить слегка насмешливый тон. – Усложнить всё до крайней степени – это проще простого. А ведь я утром просто вслух констатировал давно известный факт. Тебе так сложно принять слова, хотя ты спокойно принимал меня и мои действия всё это время? А ведь ничего не изменилось в основах мироздания от того, что я единственный раз вербально выразил своё «я-тебя-люблю».

Рейта поднимается, поводит плечами, расслабляя затекшие мышцы. Выключает стоящую у телевизора лампу и делает два шага до дивана, несущего Руки по его бесконечной вселенной. Устраивается рядом, вынимает из пальцев Руки сигарету и затягивается.

– Это просто слова. А ты и без них давно всё знал.

Руки, не моргая, смотрит на лампу, стоящую у телевизора. Не отрывая взгляда от неё, он прислоняется виском к плечу так вовремя расположившегося рядом басиста. Руки моргает, победоносно улыбается глупой дизайнерской осветительной штуковине и говорит:

– Раньше не мог что ли?

Вопросительное «ммм» Рейты тихонько вибрирует в голове Руки. Он закрывает глаза и ничто на изнанке век не мешает ему насладиться обществом того, кто бережно хранит и почитает их самое прекрасное в мире одиночество на двоих.

Руки пишет тексты песен, Руки может написать и свою жизнь дальше. Почему бы и нет?

Я прочла, и мне просто захотелось помолчать. И подумать. Потому что тронуло, проникло куда-то внутрь, вглубь, зацепило. Значит, уже не забуду. Стану возвращаться, чтобы погрузитьс в это снова.
Очень тонко. И реально. Самое главное, что все по-настоящему. Именно так и бывает. И немного сдавливает горло под конец, потому что хочется дать себе волю, заплакать. Грусть легкая, светлая. Атмосфера сумерек и приглушенного света, покоя, умиротворения в конце. Одиночество на двоих. Да, именно так. Человек рождаетс одиноким, таким и умирает. И прерасно, когда рядом находится тот, кто может неожиданно утром сказать "я люблю тебя". Или даже не говорить, но уйти гулять с твоей собакой. Который без слов знает, когда ты думаешь, когда грустишь, когда злишься.

Спасибо автору за удовольствие.

Princess Helly, спасибо, что рискнули. Мне нравится Ваша чувствительность и умение погружаться в авторский мир. Когда читаешь Ваши комменты к фикам, всегда заметно, что Вы читали, а не проглядывали.)

Давно такого по этому фендому не читала. Если вообще читала.
Безумно понравился стиль. До мурашек просто.
В начале, во время рассуждений про написанный мир, Вербер вспомнился. Но это я его перечитала просто, наверное)
Очень близко это, как-то. И действительно заставляет задуматься.
А еще Вам прекрасно удалось создать обстановку, которая с первых строк погружает в себя. Такой "мир вещей" или "мир деталей", что ли.
И пейринг очень органично вписан. Без резких переходов.
Под конец тоже слезы к глазам подступили. Когда на протяжении фика осторожно так напряжение нагнеталось, а потом бац, и все. Всего одна фраза - и сразу столько мыслей в голове.
И, кстати, юмор тонкий тут очень к месту. Добавляет легкости всему тексту.

Спасибо огромное за Ваш труд :3

Lolifox, просто одна фраза вслух иногда очень переворачивает всё, ну случается же.
Спасибо за внимание.