1
Аутодафе (Angst, POV, G) Вт Июл 13, 2010 8:07 am
Leon
Сообщений : 2364
- Название: Аутодафе
- Автор: Leon
- Бета: -
- Персонажи: Уруха
- Жанр: Angst
- Рейтинг: G
- Предупреждения: POVУруха
- Статус: Закончен
- От автора: ... >_<
Глаза закрыты. Стук сердца притупляет свой ход. Дыхания нет, сейчас ты забыл, как дышать. Вокруг тишина, и ей тоже интересно происходящее здесь. Может она и не нужна, но случайная гостья не спешит уходить, если её не гонят. Пальцы едва касаются струн, а в голове застыла чёткая картина. Вот она – цель. Идеальный результат, и всё замирает в сладостном ожидании его появления. Движение, звук и… Мелодия заполняет сознание красками, разукрашивая картину, костяк которой всё ещё остаётся в голове.
Штрих, нота. Это взмах кисточки. Осторожно, чтобы ненужный оттенок не попал на важную часть. Но не сумел, не удержал нежный баланс, и одна деталь вдруг откололась от общей картины. Хватаешь, только бы не упустить. Сбиваешься, но сохраняешь ритм. Края разорваны, и эта часть для картины уже чужая. Она побывала за пределами рамки, вышла за очерченную границу. Она уже превыше. И это вовсе не картина не хочет её принимать, деталь сама не желает становиться на место не по рангу.
Растерянность. Но почему же? На миг. На половину мгновения. На нисколько. Но даже этого достаточно, и другая деталь тоже падает в глубину. Хватаешь… едва-едва. Но это финиш. Это предел. Провал. И картина рассыпается на сотню рваных кусочков.
Глаза открыты, но они пока что не видят ничего, кроме пустой рамки. Рисуй границы и придумывай правила. Ты станешь Творцом. Ты станешь Создателем. Но самим собой – никогда…
«Меня не интересует чужое мнение. Я делаю то, что мне нравится»… Сколько раз каждый из нас повторял это? Не только лишь дерзкие слова. Не всегда высокомерие. Не обязательно ложь. Но едва ли правда. Я тоже повторял, а потом перестал. Почему?
Я верил. Хуже… Я верил, что верю. Вот только, во что?
В то, что это позволит мне быть самим собой… Смешно, да? Что вера в чужую затасканную фразу позволит быть собой! А Кто Ты Есть…?
Молчание? Ну скажи хоть что-нибудь! Вот видишь, и я так же в безмолвном недоумении падал в пропасть. Но нет, падал то давно, лишь сейчас обнаружив, что лечу. Жаль только вниз.
Без крыльев. На их месте остались только огрызки с разорванными краями, как и у той падающей детальки. И даже если ты найдёшь свои крылья, то не сможешь прикрепить на прежнее место. Они превыше. Они летали, а ты нет. Деталь не захочет становиться на место не по рангу…
Всё ещё ангел, но уже падший. А кровь монотонными толчками вытекает из рваных ран. Ей тоже тесно. Хоть и твоя, но немного чужая. Отпусти…
Я попробую всё заново. Глаза, сердце, дыхание и… Чёрт возьми, алгоритм. Действуй по пунктам, и задача будет решена. Гитара падает из рук. Ей противно, она тоже превыше. Над действиями по правилам.
Сколько мелодий я сочинил вот так? Красивых, но точно ли своих? Они нравятся, ими восхищаются… другие. А ты сам? Теперь то понимаешь, что каждый раз ты был немного не… собой…? Невозможно создать нечто своё, если идёшь по протоптанному пути.
Хочешь, я покажу тебе, что значит быть собой? Хочешь? Тогда иди за мной, и твоё счастье, если успеешь вовремя оступиться…
Где мы? Разве не видно сразу? Это край бездны, и перед тобой именно та пропасть, дна которой наивно пытаются достичь ангелы с оборванными крыльями.
Нет, ты не прав. Это не вершина. Переверни мир с ног на голову и поймёшь, что ты на самом дне. Даже не так. Ты под ним…
Я был там. Улыбка, азарт и опьяняющее чувство боли. Вокруг всё рушится. Всё. Даже пол под ногами огромными кусками отваливается от призрачной основы и падает. Уничтожается, исчезает. И только бы не исчезнуть вместе с ним… Бежать! Неважно куда, но спастись. А сердце наигрывает бешеный ритм. Разве оно было раньше способно так стучать? Больно… И малейшее прикосновение к самому затаённому глубоко в душе заставляет кровь брызгать из глаз. Ледяные пальцы касаются горла, длинными ногтями разрывают плоть. Они слишком холодные, неживые. Кричать? Бесполезно. Остался лишь безостановочный бег по костям собственных надежд.
А потом внезапное осознание… Это большой костёр. И некто в чёрном балахоне зачитывает аутодафе. Его голос… С каждым словом становится всё больнее. Кто он? Ответ так просто, и капюшон падает с головы. Так неспешно и словно случайно. Какая ирония, но ведь это я сам… Глаза выклеваны птицами, и плоть начала разлагаться. Не мёртвый, но уже и не живой…
Страшно? Нет, страха нет. Я пробую на вкус кровь, что продолжает брызгать из глаз. Улыбка, азарт и опьяняющее чувство боли. И так веселит собственный приговор… Кожа на спине лопается, и два чёрных крыла начинают медленно вылезать из заточения. Кровь кажется слишком чёрной. Но она моя, не чужая.
Взмах крыльями, и я поднимаюсь вверх. Сначала неловко, но каждое последующее движение получается всё увереннее. Всеобщий хаос больше не окружает меня. Теперь я – его неотъемлемая часть. А эта мелодия? Я создал её сам… Собственная… И каждый, кто услышит её, почувствует прикосновение ледяных пальцев.
А я всего лишь стал собой… Ещё на одну бесконечную песню…
- Автор: Leon
- Бета: -
- Персонажи: Уруха
- Жанр: Angst
- Рейтинг: G
- Предупреждения: POVУруха
- Статус: Закончен
- От автора: ... >_<
Глаза закрыты. Стук сердца притупляет свой ход. Дыхания нет, сейчас ты забыл, как дышать. Вокруг тишина, и ей тоже интересно происходящее здесь. Может она и не нужна, но случайная гостья не спешит уходить, если её не гонят. Пальцы едва касаются струн, а в голове застыла чёткая картина. Вот она – цель. Идеальный результат, и всё замирает в сладостном ожидании его появления. Движение, звук и… Мелодия заполняет сознание красками, разукрашивая картину, костяк которой всё ещё остаётся в голове.
Штрих, нота. Это взмах кисточки. Осторожно, чтобы ненужный оттенок не попал на важную часть. Но не сумел, не удержал нежный баланс, и одна деталь вдруг откололась от общей картины. Хватаешь, только бы не упустить. Сбиваешься, но сохраняешь ритм. Края разорваны, и эта часть для картины уже чужая. Она побывала за пределами рамки, вышла за очерченную границу. Она уже превыше. И это вовсе не картина не хочет её принимать, деталь сама не желает становиться на место не по рангу.
Растерянность. Но почему же? На миг. На половину мгновения. На нисколько. Но даже этого достаточно, и другая деталь тоже падает в глубину. Хватаешь… едва-едва. Но это финиш. Это предел. Провал. И картина рассыпается на сотню рваных кусочков.
Глаза открыты, но они пока что не видят ничего, кроме пустой рамки. Рисуй границы и придумывай правила. Ты станешь Творцом. Ты станешь Создателем. Но самим собой – никогда…
«Меня не интересует чужое мнение. Я делаю то, что мне нравится»… Сколько раз каждый из нас повторял это? Не только лишь дерзкие слова. Не всегда высокомерие. Не обязательно ложь. Но едва ли правда. Я тоже повторял, а потом перестал. Почему?
Я верил. Хуже… Я верил, что верю. Вот только, во что?
В то, что это позволит мне быть самим собой… Смешно, да? Что вера в чужую затасканную фразу позволит быть собой! А Кто Ты Есть…?
Молчание? Ну скажи хоть что-нибудь! Вот видишь, и я так же в безмолвном недоумении падал в пропасть. Но нет, падал то давно, лишь сейчас обнаружив, что лечу. Жаль только вниз.
Без крыльев. На их месте остались только огрызки с разорванными краями, как и у той падающей детальки. И даже если ты найдёшь свои крылья, то не сможешь прикрепить на прежнее место. Они превыше. Они летали, а ты нет. Деталь не захочет становиться на место не по рангу…
Всё ещё ангел, но уже падший. А кровь монотонными толчками вытекает из рваных ран. Ей тоже тесно. Хоть и твоя, но немного чужая. Отпусти…
Я попробую всё заново. Глаза, сердце, дыхание и… Чёрт возьми, алгоритм. Действуй по пунктам, и задача будет решена. Гитара падает из рук. Ей противно, она тоже превыше. Над действиями по правилам.
Сколько мелодий я сочинил вот так? Красивых, но точно ли своих? Они нравятся, ими восхищаются… другие. А ты сам? Теперь то понимаешь, что каждый раз ты был немного не… собой…? Невозможно создать нечто своё, если идёшь по протоптанному пути.
Хочешь, я покажу тебе, что значит быть собой? Хочешь? Тогда иди за мной, и твоё счастье, если успеешь вовремя оступиться…
Где мы? Разве не видно сразу? Это край бездны, и перед тобой именно та пропасть, дна которой наивно пытаются достичь ангелы с оборванными крыльями.
Нет, ты не прав. Это не вершина. Переверни мир с ног на голову и поймёшь, что ты на самом дне. Даже не так. Ты под ним…
Я был там. Улыбка, азарт и опьяняющее чувство боли. Вокруг всё рушится. Всё. Даже пол под ногами огромными кусками отваливается от призрачной основы и падает. Уничтожается, исчезает. И только бы не исчезнуть вместе с ним… Бежать! Неважно куда, но спастись. А сердце наигрывает бешеный ритм. Разве оно было раньше способно так стучать? Больно… И малейшее прикосновение к самому затаённому глубоко в душе заставляет кровь брызгать из глаз. Ледяные пальцы касаются горла, длинными ногтями разрывают плоть. Они слишком холодные, неживые. Кричать? Бесполезно. Остался лишь безостановочный бег по костям собственных надежд.
А потом внезапное осознание… Это большой костёр. И некто в чёрном балахоне зачитывает аутодафе. Его голос… С каждым словом становится всё больнее. Кто он? Ответ так просто, и капюшон падает с головы. Так неспешно и словно случайно. Какая ирония, но ведь это я сам… Глаза выклеваны птицами, и плоть начала разлагаться. Не мёртвый, но уже и не живой…
Страшно? Нет, страха нет. Я пробую на вкус кровь, что продолжает брызгать из глаз. Улыбка, азарт и опьяняющее чувство боли. И так веселит собственный приговор… Кожа на спине лопается, и два чёрных крыла начинают медленно вылезать из заточения. Кровь кажется слишком чёрной. Но она моя, не чужая.
Взмах крыльями, и я поднимаюсь вверх. Сначала неловко, но каждое последующее движение получается всё увереннее. Всеобщий хаос больше не окружает меня. Теперь я – его неотъемлемая часть. А эта мелодия? Я создал её сам… Собственная… И каждый, кто услышит её, почувствует прикосновение ледяных пальцев.
А я всего лишь стал собой… Ещё на одну бесконечную песню…
